Compostela
2007
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2007
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Lo digo en paradoja: ha sido una noche horrible... y cuanta falta me hacía!
Salgo de casa de la familia con la ley de Murphy pisándome los talones. Maldita sea, lo olvidé. Debo pasar por casa a recoger el detallito que le preparé a Noe. Quiero que el 2007 comienze para ella con un regalo. Por mantenerse ahí. Por contar conmigo. Por apuntalar nuestra amistad con su "Hoooola mi rey, q taaaal?". Contra viento y marea y dites y diretes. Lo merece Noe, ojalá sufriese menos. Bajo capas de resignación y buen gusto hay una vida difícil. Remolinos con vocación de permanencia.
Como es costumbre, girar la llave de contacto de la moto anima a todas las nubes del cielo a descargar sus alegrías sobre la ruta a casa. Afortunadamente dispongo del acelerador para regular su intensidad: basta frenar para que aminore y acelerar para que cuatro gotas se conviertan en un diluvio. La aguja del salpicadero me dice que corremos en litros/segundo, no en km/hora. Navego con viento de popa y el vigía atado al mástil aullando los peligros...
-"Peatón a baboooor sin visibilidaaaad...intención de cruceeee"
-"Coche ocupado parado a estribooor...atención posible apertura de puertaaaaa"
-"BMW acomplejado aproximandose en dirección opuestaaaa...ruedas de estribor alineadas con charcoooo...atención tsunami inminenteee"
-"VW Polo vacilante a proaaaa...señora con manos apretadas a las 10y10 y barbilla encima del volanteeeeee.....vámonos de aquíííí!!"
Este hombre lleva 21 años a bordo. Su capacidad para anticipar maniobras sorpresivas de conductores que no lo son me ha salvado el pellejo incontables veces. Y otras tantas ha tomado el mando y me ha devuelto sano a casa con tres o cuatro miligramos galopando por mis venas. De alcohol por litro. Cuenta que aprendió el lenguaje del tráfico y el arte de la conducción suave con la cabeza encajada entre los asientos delanteros de un R6, detrás de unos ojos "british blue" habitados por la calma, dueños del control de las cosas. Pues puede ser.
Paso frente al Hipercor con la carretera ausente, todo es agua, y la moto que dice que en esas condiciones no sigue:
-"rrrrrrrrrrrrrploplo...rrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrploplo.....plo.....rrrrrrr.....plo-plo.........plop."
Me cago hasta en el último de sus tornillos mientras Murphy se parte el pecho a carcajadas: único día del año en que es imposible encontrar taxi en Compostela. Más tarde me cuenta Noe que el taxista le pidió 25 € para traerla desde el Milladoiro. Ley de mercado, lo tomas o lo dejas. Ella lo deja y conduce borracha. Lo legal son 9€.
...Be water, my friend...
Pico dedo bajo un manto de agua, ya sin prisas porque mi ropa rezuma, y es imposible que me moje más. Les hago gracia a los niñatos tuneados, los demás simplemente clavan la vista al frente y "no te he visto". Hoy los asientos nuevecitos de sus coches nuevecitos solo acogerán culos nuevecitos de chiquitas nuevecitas, y alguien con un problema no está en el guión. Mi mirada taladra la lluvia y sé que deja un post-it grapado en sus conciencias. Se caerá a los 200 o 300 metros, no más.
No me queda otra que reanimar la moto, que no se digna a soltar el primer tosido hasta que nota que, tras muchas docenas de intentos, el nudo de la garganta comienza a comprimirse, a exprimirse, y entonces sí:
-"plo-plo-prrrrrrr...plo-plo-plo prrrrrrrrRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRR"
Es el momento en que se lo perdono todo y volvemos a ser cómplices y hasta le prometo un refrigerante más fashion. Me lleva a casa. La puerta del garaje cruje y retiembla mientras la lluvia se torna mansa, y hasta cesa. La muy cabrona.
Cambio de ropa, ya no voy "guapo", cachissss...
Ya en Santiago dejo la moto en Porta do Camiño y subo San Pedro buscando a Casa de Pepe Boteiro o-algo-así. Por supuesto llueve a saco, pero por fin estoy ante la puerta del local. La cola que me encuentro me retrotrae a una escena repetida mil veces: comerle-el-tarro-al-portero-para-entrar-por-el-morro, ufff...qué aburrido es. Pero yo ya no formo parte de estas dinámicas ( 2 años y medio ya) , y paso por delante de todos abriendo con decisión mi cartera...para darme cuenta de que apenas llevo 3 €, mecagoastaen.......
Como es costumbre, girar la llave de contacto de la moto anima a todas las nubes del cielo a descargar sus alegrías sobre la ruta a casa. Afortunadamente dispongo del acelerador para regular su intensidad: basta frenar para que aminore y acelerar para que cuatro gotas se conviertan en un diluvio. La aguja del salpicadero me dice que corremos en litros/segundo, no en km/hora. Navego con viento de popa y el vigía atado al mástil aullando los peligros...
-"Peatón a baboooor sin visibilidaaaad...intención de cruceeee"
-"Coche ocupado parado a estribooor...atención posible apertura de puertaaaaa"
-"BMW acomplejado aproximandose en dirección opuestaaaa...ruedas de estribor alineadas con charcoooo...atención tsunami inminenteee"
-"VW Polo vacilante a proaaaa...señora con manos apretadas a las 10y10 y barbilla encima del volanteeeeee.....vámonos de aquíííí!!"
Este hombre lleva 21 años a bordo. Su capacidad para anticipar maniobras sorpresivas de conductores que no lo son me ha salvado el pellejo incontables veces. Y otras tantas ha tomado el mando y me ha devuelto sano a casa con tres o cuatro miligramos galopando por mis venas. De alcohol por litro. Cuenta que aprendió el lenguaje del tráfico y el arte de la conducción suave con la cabeza encajada entre los asientos delanteros de un R6, detrás de unos ojos "british blue" habitados por la calma, dueños del control de las cosas. Pues puede ser.
Paso frente al Hipercor con la carretera ausente, todo es agua, y la moto que dice que en esas condiciones no sigue:
-"rrrrrrrrrrrrrploplo...rrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrploplo.....plo.....rrrrrrr.....plo-plo.........plop."
Me cago hasta en el último de sus tornillos mientras Murphy se parte el pecho a carcajadas: único día del año en que es imposible encontrar taxi en Compostela. Más tarde me cuenta Noe que el taxista le pidió 25 € para traerla desde el Milladoiro. Ley de mercado, lo tomas o lo dejas. Ella lo deja y conduce borracha. Lo legal son 9€.
...Be water, my friend...
Pico dedo bajo un manto de agua, ya sin prisas porque mi ropa rezuma, y es imposible que me moje más. Les hago gracia a los niñatos tuneados, los demás simplemente clavan la vista al frente y "no te he visto". Hoy los asientos nuevecitos de sus coches nuevecitos solo acogerán culos nuevecitos de chiquitas nuevecitas, y alguien con un problema no está en el guión. Mi mirada taladra la lluvia y sé que deja un post-it grapado en sus conciencias. Se caerá a los 200 o 300 metros, no más.
No me queda otra que reanimar la moto, que no se digna a soltar el primer tosido hasta que nota que, tras muchas docenas de intentos, el nudo de la garganta comienza a comprimirse, a exprimirse, y entonces sí:
-"plo-plo-prrrrrrr...plo-plo-plo prrrrrrrrRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRR"
Es el momento en que se lo perdono todo y volvemos a ser cómplices y hasta le prometo un refrigerante más fashion. Me lleva a casa. La puerta del garaje cruje y retiembla mientras la lluvia se torna mansa, y hasta cesa. La muy cabrona.
Cambio de ropa, ya no voy "guapo", cachissss...
Ya en Santiago dejo la moto en Porta do Camiño y subo San Pedro buscando a Casa de Pepe Boteiro o-algo-así. Por supuesto llueve a saco, pero por fin estoy ante la puerta del local. La cola que me encuentro me retrotrae a una escena repetida mil veces: comerle-el-tarro-al-portero-para-entrar-por-el-morro, ufff...qué aburrido es. Pero yo ya no formo parte de estas dinámicas ( 2 años y medio ya) , y paso por delante de todos abriendo con decisión mi cartera...para darme cuenta de que apenas llevo 3 €, mecagoastaen.......
Murphiño, hijo, modérate que te van a a salir agujetas abdominales hombre
Water can flow...
Ante la perspectiva de tener que bajar de nuevo a Porta do Camiño para sacar dinero con el agua cayendo a cubos decido poner toda la experiencia acumulada en años de noche a trabajar. Sonrisa de "buena persona", mirada directa pero relajada, gran seguridad, no pedir sino anunciar:
-"Buenas noches, y feliz año, mira, con la que está cayendo y resulta q..."
-"Noesmiproblema"
-"No,no, ya supongo que pensarás q..."
-"NOESMIPROBLEMA"
-"Por favor hombre, que me esperan dentro, ahora mismo te traigo los..."
-"NO VAS A ENTRAR" (se ríe con sorna)
Y yo, que me sentía hace tres segundos tan ajeno al colectivo dedicado a "comerle-el-tarro-al-portero-para-entrar-por-el-morro", me veo repente incluido en él como socio de honor, y cómo no, el portero también...
Hola ira
-"hola"
Bajo San Pedro entre borrachos de corbata y niñas achampanadas, abriéndome paso a codazos. Entro en el cajero, donde tres hijosdeputa le sacan fotos con sus móviles a un mendigo que ronca su pedo de San Simón. Uno de ellos viene riéndose muy ufano a enseñarme la foto, sin saber que ese mendigo también soy yo. Me llevaría demasiado tiempo explicarle por qué lo que están haciendo es aterrador, así que sujeto sus ojos con los míos, y solo digo, lento y contundente:
-"Eres un hijodeputa"
Se queda seco. Paran las risas. Los otros se acercan. Saco las manos de los bolsillos y empiezo a crecer, a agrandarme por si acaso.
-"Venga, vámonos", y se van.
Tengo ganas de llorar, de rabia y de impotencia. TODO ES UNA MIERDA
Compruebo q el hombre solo duerme, y meto la tarjeta. No entra. Han atascado la abertura. jodeeeeeerrrrrrr...menos mal q en esta Caixa hay dos, así que doblo la esquina y entro en el de Casas Reais. En este sí que entra la tarjeta...para volver a salir de inmediato. Que entres!! Que no!! No funciona. Nada funciona. La noche no funciona. El mundo no funciona. Mi vida no funciona. Qué rabia tengo, diossssss. La ira aprieta mi nuez como una tenaza. Siguiente cajero: Cervantes, con comisión. O no le gusta mi tarjeta o no le gusta mi cara, no sé, pero no quiere darme dinero.
-Tarjeta errónea.
Se confunde, es Noche errónea.
A todo esto, llueve llueve llueve llueve llueve llueve llueve llueve llueve llueve llueve llueve
Huérfanas. Cajero fuera de servicio
...and water can clash...
No puedo pensar. Estoy bloqueado. El corazón toca una de Metallica y amenaza con salírseme por la boca.
Nuevamente estoy rezumando agua, y por mi cabeza un carrusel de pensamientos autodestructivos da vueltas imparable.
(To be continued....)
2 comentarios:
ufffff, sen palabras!!!! encántame como o describes, en serio, e que eu era ti e estaba alí!!!!!!
só lle vexo un fallo... non me gusta que sintas que todo é unha merda... aínda que teñas moita razón pra moitas cousas.
cóidate, un biquiño :)
é a raiba do momento....non creo que todo sexa unha merda, pero é certo que aguanto mal a frustración "murphiana"....a ver se remato a 2ª parte, pq foi unha noite tan fatal que nin gañas quedan...
;)
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